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June East

Chambre 17

Un Gars / Une Fille

— Élisa, je peux te poser une question ?
— Dis toujours…
— Là, si quelqu’un te demandait comme ça, de but en blanc, si tu m’aimes, tu répondrais quoi ?
—  La vérité !, répondis-je en pensant « Toi, mon coco, si tu crois que tu vas me faire parler la première…».
— Ah. Okay.
— Et pendant que l’autre dort, ça compte pas !
— Pourquoi tu dis ça ?
— Heu… pour rien… je sais pas… . (Oooops !)

— Quelque chose te tracasse ?, me demanda-t-il alors que j’étais songeuse, le regard perdu dans le lac.
— C’est juste que la dernière fois qu’on était allongés ici… Tu te rappelles ? La rencontre avec le Comte Romanov et Alexeï.
— Ouais. J’ai encore maté la vidéo ce matin. Son remake de Docteur Jivago. D’autant plus poignant maintenant qu’il est mort. Pauvre vieux.
— Tu te souviens de ma plaisanterie à propos de le séduire pour toucher l’héritage ? Je culpabilise un peu là.
— Bien fait, ça t’apprendra à faire de l’humour noir, répondit-il taquin. Pour la peine, tu es condamnée à garder le silence jusqu’à ce soir.
— T’es c…
— Chuuuut, dit-il amusé en posant son doigt sur ma bouche.
— Arrête ! Tu…
— Shhhhh !, insista-t-il.
— …

— Tu me passes le tube de dentifrice, steuplé.
— Tiens !
— Merci, répondis-je tout en me demandant ce à quoi il pouvait penser en se brossant les dents… « Heureusement que Pierre n’est pas mon fils. Entre Élisa et un scénario à écrire, pas le temps pour un gamin dans les pattes ! », supposai-je. Tu penses à quoi ?
— À vérifier la date du prochain contrôle technique de ma Harley. Faudra pas que j’oublie d’appeler pour prendre rendez-vous.
— Woké.

— Et si on se faisait un restaurant chic à Saint-Claude la semaine prochaine ? On partirait dans l’après-midi en Harley, et on visiterait la ville avant de dîner. Intéressée ?
— Saint-Claude… Cette ville n’a pas pour spécialité la pipe en bois de bruyère ?
— Si. Enfin, bon, la vraie spécialiste, c’est toi !
— Flatteur, va !, répondis-je en déboutonnant son jean.

— On t’a déjà dit que tu as un charme fou quand tu écris ?, osai-je tout en me mordant les lèvres par anticipation.
— Arrête, s’il te plaît. Quand tu m’observes comme ça, mon inspiration fout le camp.
— J’ai surpris une conversation au restaurant, il y aurait une cliente thanatopractrice dans l’auberge. Peut-être je lui demande de t’empailler, plaisantai-je.
— Ah ouais ? Original comme profession, répondit-il en levant les yeux au ciel.
— La question est de savoir dans quelle position…
— D’accord, j’abandonne. Ce n’est pas encore aujourd’hui que je vais réussir à écrire.

— ♫ Dieu est un fumeur de havanes ♫, chantai-je alors qu’il faisait des ronds de fumée sur le balcon.
— ♪ Je vois ses nuages gris ♪
— ♫ Je sais qu’il fume même la nuit ♫
— ♪ Comme moi, ma chérie ♪
(…)
— ♪ Et la dernière je veux ♪
— ♫ La voir briller au fond de mes yeux ♫
— ♪♫ Aime-moi, nom de Dieu ♪♫

— Ils t’ont déjà dit, tes ex-, que t’étais attachiante ?
— Je rêve. Tu crois que tu ne l’es pas toi, à ta manière ?
— Et bien, tous les deux, on n’est pas sorti de l’auberge !
— Bah, si. Le 15 septembre.

 

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